Wilfried Scharf, Publizist

Daniel Kehlmanns neuer Roman „F“ ist von Richard Kämmerlings („Die Welt“, 24.8.) und Volker Weidermann (FAS 25.8.) gelobt worden. Ich habe ihn noch nicht gelesen.

Michael Ebert und Sven Michaelsen haben Kehlmann im SZ-Magazin (30.8.) interviewt.

SZ: Warum lesen Männer spätestens ab fünfzig statt Romanen lieber Sachbücher und Biografien?

Kehlmann: Die romantisch-schwärmerische Seite in einem wird schwächer, während das Interesse an der Welt selbst wächst. Man möchte die Dinge verstehen lernen, statt sich auf erfundene Geschichten einzulassen. Grundsätzlich finde ich das nicht schlimm. Obwohl ich noch nicht mal vierzig bin, wächst auch bei mir das Interesse an guten Sachbüchern.

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SZ: In Ihrem neuen Roman F wird einer der Helden von einem Jugendlichen zusammengetreten und mit einem Butterflymesser aufgeschlitzt. Sterbend schleppt er sich in seine Wohnung und verwest dort. Empfinden Sie Lust, wenn Sie ihre Figuren niedermetzeln?

Kehlmann: Im Gegenteil. Der Tod dieser Figur hat mich mitgenommen. Ich wollte ja gerade die Plötzlichkeit und Sinnlosigkeit ausdrücken, mit der das Verhängnis kommen kann. Georg Büchner hätte achtzig Jahre alt werden und die deutsche Literatur für immer verändern können. Es gibt keine innere Logik darin, dass er mit 23 gestorben ist – und das gilt für alle Menschen.

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SZ: Ist beim Schreiben Ihr Computer an?

Kehlmann: Man kann gar nicht offline genug sein beim Schreiben. Sonst klickt man bei der ersten Schwierigkeit auf „News“ und guckt, was in der Welt passiert. Aus diesem Grund schreibe ich seit ein paar Jahren wieder mit der Hand. Jonathan Franzen ließ sogar seinen Arbeitslaptop von einem Techniker so manipulieren, dass man damit überhaupt nicht mehr ins Internet kommt.

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SZ: Sie haben mit 16 in Ihrer Freizeit Schopenhauer gelesen. Halten Sie das für normal?

Kehlmann: Mit 16 kann man durchaus Schopenhauer lesen, das ist nicht so selten. Vielleicht hat es mir geschadet, aber es war ein lebensveränderndes Erlebnis. Deswegen habe ich später Philosophie studiert. Schopenhauer ist der literarischste unter den großen Philosophen. Philosophieprofessoren hören so eine Überlegung nicht gern, aber ich habe heute noch Momente, wo ich mich frage, ob es sein kann, dass Schopenhauer in allem Recht hat. Für ihn ist die Welt, wie wir sie wahrnehmen, Einbildung und Illusion, ein großer Traum. Mein neuer Roman hat auch viel mit Schopenhauers Aufsatz über die anscheinende Absichtlichkeit im Leben des Einzelnen zu tun. Schopenhauer stellt da die Frage, ob wir unser Leben komponieren, oder ob es uns nur passiert. Er kommt zu der Antwort, in unserem Leben sei es wie in unseren Träumen. Dort passieren uns angstmachende Dinge, die wir absolut nicht erleben wollen. Und doch kommt alles, was uns im Traum zustößt, letztlich von uns selber, denn wir träumen es ja, es kommt aus uns, wir erfinden es. So, sagt er, sei es auch im Leben. Alles, was uns zustößt, habe innere Logik, bestimmt, nicht von Gott, sondern von uns selbst. Die Frage, ob das stimmt, hat mich seit meiner Jugend nie mehr losgelassen.

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SZ: Wie viele Windeln haben Sie in Ihrem Leben gewechselt?

Kehlmann: Bei Botho Strauß heißt es in einem Theaterstück, dass ein Kind ungefähr neuntausend Windeln verbraucht. Stimmt die Zahl, habe ich etwa dreieinhalbtausend gewechselt, und meine Frau liegt mit etwa viereinhalbtausend leicht vorn.

Thomas Brasch (1945-2001), mein Generationsgenosse, war ständig auf der Suche nach sich selbst. Die riesige poetische Kraft war als Kind jüdischer Emigranten in London geboren. In der DDR erhielt er eine klassische kommunistische Erziehung (einschließlich Kadettenanstalt in Naumburg), schrieb Theaterstücke, Gedichte, Prosa, er drehte Filme („Engel aus Eisen“ 1981). 1968 protestierte er gegen den Einmarsch der Warschauer Pakt-Staaten in die CSSR und wurde dafür zu Gefängnis verurteilt. Danach arbeitete er u.a. als Fräser im Berliner Transformatorenwerk „Karl Liebknecht“ in Oberschöneweide. Er hat mit Bettina Wegner und Katharina Thalbach zusammengelebt. Wir verdanken ihm so unvergessliche Werke wie

„Lovely Rita“ (1975),

„Vor den Vätern sterben die Söhne“ (1977),

„Kargo 32. Versuch auf einem untergehenden Schiff aus der eigenen Haut zu kommen“ (1977).

Thomas Brasch hat Shakespeare übersetzt. Nachdem er 1976 die Petition gegen die Ausbürgerung Wolf Biermanns aus der DDR unterschrieben hatte, musste er den ostdeutschen Staat verlassen. Er lebte danach in West-Berlin. Alkohol und Drogen bestimmten zunehmend sein Leben. Von ihm wäre noch viel zu erwarten gewesen.

Nun sind erfreulicherweise in einer sorgfältigen Edition seine Gedichte erschienen:

Thomas Brasch: Sie nennen das Schrei. Gesammelte Gedichte. Herausgegeben von Martina Hanf und Kristin Schulz. Berlin (Suhrkamp) 2013, 1030 S., 49,95 Euro.

Die Wörter „Doppelgänger“ und „Schmutzfink“ stammen von ihm. Zeitweilig war er der Schwarm von adeligen und anderen Damen in Deutschland (Charlotte von Kalb, Juliane von Krüdener, Amöne Herold, Caroline von Feuchtersleben). An seinem Grab sprach Ludwig Börne („Er aber steht geduldig an der Pforte des zwanzigsten Jahrhunderts und wartet lächelnd, bis sein schleichendes Volk ihm nachkomme.“) Dabei war Johann Paul Friedrich Richter 1763 in einfachsten Verhältnissen geboren. Als er 1825 in Bayreuth starb nannte er sich schon lange aus Begeisterung für die französische Revolution Jean Paul. Er war einer der wichtigsten Schriftsteller seiner Zeit und einer der ersten, die ganz von der Schriftstellerei lebten. Ein Bestseller-Autor („Die unsichtbare Loge“, „Hesperus oder 45 Hundposttage“, „Wutz“, „Flegeljahre“, „Titan“, Siebenkäs“). Harro Zimmermann (Literarische Welt 16.3.), Walter Kappacher (SZ 21.3.), Jens Jessen und Brigitte Kronauer („Zeit“-Literatur März 2013) und Jens Malte Fischer (SZ 13.6.) haben sehr kundig über ihn geschrieben und gesprochen.

Zum 250 Geburtstag sind zwei lesenswerte Biografien erschienen:

Helmut Pfotenhauer: Jean Paul. Das Leben als Schreiben. München (Hanser) 2013, 508 Seiten, 27,90 Euro und

Beatrix Langner: Jean Paul. Meister der zweiten Welt. München (C:H. Beck), 608 Seiten, 27,95 Euro.

Einige von uns kennen den Franken als Dichter des überströmenden Gefühls und der zärtlichen Liebe. Daher wahrscheinlich sein Erfolg bei Frauen. Meisterhaft schilderte er auch „Käuze“ wie jenen Firmian Stanislaus Siebenkäs. Jean Paul errichtete uns Fantasie-, Trance- und Traumwelten und schuf dabei ein ganzes „Wortexperimentalwerk“. Nach dem Gymnasium in Hof und einem nie ernsthaft betriebene Theologiestudium in Leipzig arbeitet Jean Paul zunächst als Hofmeister (Hauslehrer). Seinen Glauben hatte er bald verloren („Nicht die Bibel, sondern der rechte Blick ins All tröstet und kräftigt.“).

Von Goethe und Schiller wurde er nicht gelobt, weshalb er ihnen „eisige Mienen“ und „eingeäscherte Herzen“ bescheinigte. Goethes bekannte „Kälte“ kommentierte er mit dem Satz: „Goethe fürchtet sich vor jeder fremden Wärme, weil sein Eispalast schmelzen könnte.“ 1801 heiratete Jean Paul Karoline Meyer, mit der er eine unglückliche Ehe führte, und blieb danach in Bayreuth. Ein Provinzler, der nicht viel reiste. Er lobte das Bayreuther Bier. Ohnehin benötigte er am „Marterholz des Schreibtischs“ Anregungsmittel wie Likör, Wein, Kaffee, insbesondere aber Bier. Am liebsten schrieb er vormittags in seinem Gasthof, der „Rollwenzelei“.

Jean Paul schrieb sehr viel. Er lebte ohne Bibliothek und kann nicht als gebildeter Intellektueller gelten. Sein Blick fiel nicht nur auf die Welt, sondern wandte sich auch nach innen. Manchmal wie in einem Selbstgespräch. Man könne eigentlich nur das recht beschreiben, das man nicht gesehen habe, meinte er. Jean Paul entwickelte schon den inneren Monolog, den manche erst bei James Joyce finden. Unser Dichter liebte Lawrence Sterne, Jonathan Swift, Cervantes. Brigitte Kronauer kennt keinen Schriftsteller, der so treffend die Not geschildert hat. Mit Hunger, Demütigung, Flucht vor Gläubigern. Eiskalte Todesschauer ziehen durch seine Literatur . Sie ist voll sprachlichen Reichtums, ja Überflusses. Der Schreiber voll Problembewusstsein und Ironie. „Manchmal verspottete er seine Sätze selbst“ (Walter Kappacher). Das konnten nicht alle verstehen. Aber er wurde von Komponisten wie Robert Schumann, Anton Bruckner, Gustav Mahler und Wolfgang Rihm verehrt. Herder, Wieland und LIchtenberg schätzten ihn. Und Arno Schmidt, der viel aus seinem Werk vorlas.

Von des Dichters Sympathie für die französische Revolution war schon die Rede. Bei ihm gibt es anders als zu der Zeit keinerlei Antisemitismus. Der Republikaner steht auf Seiten der Aufklärung. Wolfgang Harich, der in den Machtkämpfen der frühen DDR beschädigte Philosoph, wollte gar einen „Jakobiner“ aus ihm machen. Bei Ludwig Börne holt Jean Paul das weinende Kind im Menschen und tröstet es und sagt: „Ja, das kenn ich alles auch.“ Wenn wir die Schriftsteller einteilen in die Raisonneure (wie Wilhelm Raabe), die Causeure (wie Theodor Fontane), die Finder (wie Thomas Mann) und die Klärer (wie Robert Musil), dann gehört Jean Paul zu den Raisonneuren (und steht Raabe nahe). Er selbst betrachtet sein Leben als in vier Hinsichten wichtig, als das Leben der Freude, des tugendhaften Handelns, des Lesens und des Schreibens.

Im Grunde passte Jean Paul gut zu einem Zeitgeist, welcher die eigene Umgebung wieder schätzt ohne Heimattümelei. Zu einem Geist, der sich mit der Natur ohne Verklärung auseinandersetzt, sie aber ernst und wichtig nimmt. Zu einem Geist des Abbaus von zu hoher Geschwindigkeit und lächerlicher Hektik. Aber ich will Jean Paul nicht zwangsweise „modernisieren“.

Lassen wir ihn am Ende selber sprechen, wie Jens Malte Fischer den Anfang des „Titan“ für uns ausgesucht hat, wo dem Helden Albano bei Sonnenaufgang auf der Isola Bella im Lago Maggiore die Augenbinde weggerissen wird: „Welch eine Welt! Die Alpen standen wie verbrüderte Riesen der Vorwelt fern in der Vergangenheit verbunden beisammen und hielten hoch der Sonne die glänzenden Schilde der Eisberge entgegen – die Riesen trugen blaue Gürtel aus Wäldern – und zu ihren Füßen lagen Hügel und Weinberge – und zwischen den Gewölben aus Reben spielten die Morgenwinde mit Kaskaden wie mit wassertaftnen Bändern – und an den Bändern hing der überfüllte Wasserspiegel des Sees von den Bergen nieder, und sie flatterten in den Spiegel … und auf allen Höhen brannten Lärmfeuer der gewaltigen Natur und in allen Tiefen ihr Widerschein – ein schöpferisches Erdbeben schlug wie ein Herz unter der Erde und trieb Gebirge und Meere hervor.“

Nicht Jedermanns Sache? Dann wäre es ja keine Literatur.

Sarah Kirsch wurde als Ingrid Bernstein am 16. April 1935 im Südharz geboren (Lothar Müller, SZ 23.5.13). Im Krieg markierte ihr Vater die Truppenbewegungen der Deutschen mit Nadeln auf der Landkarte. In der Nazizeit musste er sich gegen die Vermutung zur Wehr setzen, Bernstein deute auf „Jüdisches“ hin. Seine Tochter las früh Theodor Storm und Adalbert Stifter. Sie landete aber nicht im „Hochwald“, sondern studierte in der DDR Biologie. 1958 lernte sie den Lyriker Rainer Kirsch kennen, mit dem sie zehn Jahre verheiratet war. „Wer Hirtenlieder schreibt und Seelieder, den Himmel sich schuppen lässt und den Wels am Grunde des Sees betrachtet, die Bäume liest und mit einer Schlehe im Mund über’s Feld kommt, der gilt rasch als ‚Naturlyrikerin‘.“ „Der Droste würde ich gern das Wasser reichen“ heißt ein Gedicht aus dem Band „Zaubersprüche“ (1973).

Sarah Kirsch studierte von 1963 bis 1965 am Literaturinstitut Johannes R. Becher in Leipzig. Dort lernte sie u.a. den „Bitterfelder Weg“ kennen, nach dem DDR-Autoren zu Besuchen in der Arbeitswelt verpflichtet waren. Das hat Kirsch keineswegs abgelehnt. In „Die Pantherfrau“ (1973) lieh die Dichterin Frauen aus der Arbeitswelt ihre Stimme. „Aber all die Katzen, die Sarah Kirsch über das Kopfsteinpflaster schickt, alle Schwalben und Lerchen, Gänse und Kraniche, Milane und Raben, die sie auffliegen lässt, alle Winde, die sie wehen, alle Wurzeln, die sie treiben lässt, gewinnen ihren Zauber aus der Nüchternheit, in die diese Dichterin sie taucht, und auch aus der Beiläufigkeit, mit der sie dabei die klassischen Formen und Versmaße – und schon gar die Verbindung von Reim und Poesie – auflöst und durchackert, bis sie zu einer lockeren Torflandschaft geworden sind.“

Unvermeidlich geriet Sarah Kirsch in die Politik. Nachdem sie 1976 eine Protesterklärung gegen die Ausbürgerung Wolf Biermanns aus der DDR unterzeichnet hatte, gelangte sie 1977 nach West-Berlin, später nach Niedersachsen und nach Dithmarschen, wo sie seit 1983 lebte. Sie wurde zur Dichterin der Krisen, der Trennungen und der gescheiterten Lieben. Eine immer glaubwürdige Frau, der ihre Leser tief vertrauten. Noch 2012 hat sie sich in der „Frankfurter Allgemeinen Zeitung“ in einem Gedicht mit Pussy Riot solidarisch erklärt. Sarah Kirsch ist am 5. Mai in Heide/Holstein gestorben.